Anoche, en una colonia del oriente, apuñalaron a un pandillero adolescente por la espalda. Lo escuché de boca de su hermano mayor que hablaba por teléfono, como dirigiéndose al pasaje del camión.

Entre las seis o siete llamadas que hizo, logró trazar un trailer de lo que será su venganza; quizá para el lunes o martes. Ya veremos, —dijo—. O no lo diría él así, pero ya sería lo de menos.

A la memoria de un Marlboro light en mi boca.

Cada otoño
necesito fumigarme.
Esparcir humo a bocanadas
y aniquilar este hormiguero
que no deja de colectar hojas secas;
y revolver recuerdos.

A DG.

El otoño llega trepado en un vientecito ramplón,
muy traicionero, que lejos de soplar, succiona.
El jueves, mientras me ponía mi suéter,
ya estaba el Negro revolviendo la hojarasca;
algo valioso e inédito habría de ir en ese aliento,
que con sólo venir, ya estaba quitándonos algo.